Sin título

Trajeron ayer ligeras las horas

las voces que llamaban a la guerra

y resonaron los llantos de las madres 
clamando por sus hijos muertos

Dijeron, prometieron, lo proclamaron

que este siglo sería como la miel

como la brisa fresca que suave acaricia

y la justicia alcanzaría para todos.

Había un continente sin futuro, muerto,

lleno de vidas hurtadas e imposibles.

Las aves rastreras, sin pesar lo cercaban

aquellas que sin rubor luego dormían tranquilas

Monstruos mirando con avaricia,

sátrapas de la ignominia y la lujuria

que no conocen la misericordia, ni simpatía,

solo el afán de conseguir sus deseos

Para muchos no queda esperanza, pero

cuando se rompa la composición perfecta

del cielo azul que nos protege, llegará por fin

la mágica conjunción  del hombre y la tierra.